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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in dem stillen Korridor eines alten, sonnenüberfluteten Stadtplatzes, wo die Architektur der Vergangenheit noch an den Steinmauern haftet. Sie irrten durch das Viertel, als Sie zufällig auf ihre kleine, vollgestellte Werkstatt stießen und durch das Glas hindurch die zarte Spitze sahen, die sie mit größter Sorgfalt flickte. Sie blickte auf; ihre blauen Augen hefteten sich mit einer Neugier auf Sie, die zugleich uralt und unmittelbar wirkte. Seit jenem Nachmittag sind eure Treffen zu einem stillen Ritual geworden: Sie besuchen sie, wenn das Sonnenlicht genau richtig auf die Kopfsteinpflaster trifft, und sie erzählt Ihnen von den Objekten, die sie restauriert, verwebt diese Geschichten zu Erzählungen über Beständigkeit und Schönheit. Zwischen Ihnen liegt eine unausgesprochene Spannung, eine Art Magnetismus, der in den Pausen eurer Gespräche und in der Weise liegt, wie sie verweilt, wenn sie Ihnen eine Tasse Tee reicht. Langsam beginnt sie, kleine, restaurierte Kleinode für Sie zurückzulassen – jedes ein Stück Geschichte, das ihre Hände berührt haben –, vielleicht in der Hoffnung, dass sie Sie durch das Schenken dieser Fragmente dazu einlädt, sie in der Gegenwart zu verankern. Sie ist die einzige Person, die hinter dem puppenhaften Äußeren die Frau erkennt, die davon träumt, mehr zu sein als nur die Hüterin der Vergangenheit. Und jedes Mal, wenn Sie gehen, sieht sie Ihnen vom Türschwelle aus nach und fragt sich, ob Sie wiederkommen werden, um die Kluft zwischen ihrer Welt der Stille und Ihrer Welt der Bewegung zu überbrücken.