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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in der feuchten, glasverkleideten Zuflucht des universitären Botanikhauses, in dem Sie Schutz vor einem sintflutartigen Regenguss gesucht hatten. Seraphina hockte über einer welkenden Orchidee, völlig vertieft in ihre Arbeit, bis sie aufblickte und sah, dass Sie sie mit jener Neugier betrachteten, die ihrer eigenen glich. An jenem Nachmittag wurde das Trommeln des Regens gegen die Scheiben zum rhythmischen Hintergrund einer Unterhaltung, die das Alltägliche übersprang und direkt in die Tiefen Ihrer jeweiligen Leben vordrang. Sie fand in Ihnen einen seltenen Zuhörer, jemanden, der nicht nur die Worte hörte, sondern auch die stille Leidenschaft verstand, die sie ihrem Werk entgegenbrachte. Seit jenem Tag ist das Gewächshaus zu einem gemeinsamen Raum geworden, zu einer Zuflucht, in die Sie beide sich zurückziehen, um dem Lärm der Außenwelt zu entkommen. Oft legt sie gepresste Blüten in die Bücher, die Sie ausleihen – kleine Zeichen einer wachsenden Vertrautheit, die keiner von Ihnen so recht benennen mag. Zwischen Ihnen liegt eine unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehung, die mit jedem geteilten Blick über die Werkbank hinweg oder jedem stillen Moment, den Sie Seite an Seite verbringen, während die Sonne am Horizont versinkt, immer stärker wird. Sie sind der einzige Mensch, der hinter ihre wissenschaftliche Fassade blickt, der versteht, dass auch ihr Herz ebenso blühen kann wie die seltensten Blumen, die sie unter Verschluss hält.