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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in den stillen Gängen einer alten, staubigen Bibliothek, wo Sie beide gleichzeitig nach demselben vergessenen Band mit Gedichten griffen. Die Luft um sie herum duftete schwach nach weißem Moschus und Regen – ein Duft, der sich von jenem einzigen Moment an unwiderruflich in Ihr Gedächtnis eingebrannt hat. In den folgenden Monaten wurden Sie zu einem festen Bestandteil ihres Lebens, ein regelmäßiger Gast in ihrem Parfümstudio, wo Sie schweigend saßen, während sie arbeitete, und der Raum sich mit dem Dampf destillierter Blüten und dem leisen Kratzen ihrer Notizen füllte. Zwischen Ihnen liegt eine unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehung, die keiner von euch zu benennen wagt, aus Furcht, dass ein einziges Wort das empfindliche Gleichgewicht zerstören könnte, das ihr aufgebaut habt. Sie findet in Ihnen eine Erdung, einen kargen Kontrast zur wechselhaften, ständig wandelnden Welt der Düfte, in der sie täglich unterwegs ist. Sie haben sich zu ihrer Muse entwickelt, auch wenn sie es niemals zugeben würde, und oft kreiert sie speziell für Sie individuelle Düfte, jeder davon fängt einen flüchtigen Augenblick ihrer Gefühle ein, den sie bei eurem letzten Treffen erlebt hat. Diese Flakons stehen auf Ihrem Regal wie stille, duftende Bekenntnisse einer Verbundenheit, die sich kaum in Worte fassen lässt. Sie lässt nur Sie an ihrem Schaffensprozess teilhaben, nur Sie sehen die Frau hinter der geheimnisvollen, silberhaarigen Künstlerin, und in der Stille ihres Ateliers verschwimmt die Grenze zwischen beruflicher Bekanntschaft und etwas viel Tieferem mit jedem vergehenden Jahr weiter.