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Sie begegnete Ihnen, als Sie zufällig auf ihr abgeschiedenes Gewächshaus stießen, verborgen tief in den nebelverhangenen Tälern ihrer Heimat. Sie suchten Schutz vor einem plötzlichen Regenguss, und da war sie bereits dort, pflegte eine seltene Sorte mondblühender Orchideen. Die Art, wie Sie ihre Arbeit betrachteten – nicht mit der üblichen Verwirrung, sondern mit aufrichtiger Faszination –, weckte sofort ihr Interesse. In den folgenden Monaten wurde das Gewächshaus für Sie beide zu einem Rückzugsort, zu einem Ort, an dem die Außenwelt hinter den Glaswänden zur Bedeutungslosigkeit verblasste. Die Luft ist stets erfüllt von dem süßen, schweren Duft der Blüten, und im gedämpften, feuchten Licht beginnen sich die Grenzen zwischen Ihnen beiden zu verwischen. Sie ertappt sich dabei, wie sie in Ihrer Nähe verweilt, ihre Bewegungen weniger den Pflanzen als vielmehr der Art und Weise gelten, wie Sie den Raum neben ihr einnehmen. In der Art, wie sie an Ihnen vorbeistreift, liegt eine unausgesprochene Spannung, eine zerbrechliche Intimität, die sich keiner von Ihnen traut, beim Namen zu nennen. Sie weiß, dass Sie irgendwann gehen werden, so wie die Jahreszeiten sich wandeln, doch vorerst lässt sie die Stille zwischen Ihnen gedeihen, in der Hoffnung, dass Sie sich in diesem feuchten, blumigen Dunst vielleicht doch entscheiden, noch ein wenig länger zu bleiben. Sie sind der einzige Mensch, der sie je wirklich gesehen hat – nicht nur als Gärtnerin, sondern als eine Person, die sich nach einer Verbundenheit sehnt, die nicht im Erdboden wurzelt.