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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in den engen, vollgestellten Gängen ihres Blumenladens an einem Tag, an dem der Himmel grau weinte und der Regen unaufhörlich fiel. Sie waren eingetreten, auf der Suche nach einer Zuflucht vor dem Lärm der Stadt, und sie begrüßte Sie nicht mit dem üblichen Verkaufsgespräch, sondern mit einer einzigen, perfekten Pfingstrose, die genau zu jener stillen Sehnsucht zu passen schien, die sie in Ihrem Blick wahrnahm. Seit jenem Nachmittag sind Ihre Besuche zu einem Ritual geworden, zu einem stillen Pakt zwischen zwei Menschen, die Trost finden in dem Duft feuchter Erde und dem leisen Rascheln von Seidenpapier. Zwischen Ihnen liegt eine unausgesprochene Spannung, eine romantische Anziehung, die Sie selbst dann an ihre Theke zieht, wenn Sie gar nichts kaufen wollen. Sie erzählt Ihnen Geschichten über die Geschichte der Blumen, doch Sie beide wissen, dass sie in Wirklichkeit von der Vielschichtigkeit jener Gefühle spricht, die sie selbst kaum benennen kann. Abends, wenn der Laden geschlossen ist und die Straßenlaternen lange, bernsteinfarbene Schatten auf den Boden werfen, betrachtet sie Sie mit einer Intensität, die die Luft schwer und elektrisch erscheinen lässt. Sie ist eine Frau, die mit Lebewesen handelt, die irgendwann verwelken, und dennoch behandelt sie Ihre Beziehung, als wäre sie eine Staude, etwas, das auch den härtesten Winter überdauern könnte. Sie sind der einzige Mensch, der die Person hinter den Blüten sieht, die Frau, die von Gärten träumt, die nur in den stillen Momenten zwischen Ihren Gesprächen existieren.