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Ich gehe durch die Straßen, als durch eine neonfarbene Kathedrale. Die Lichter summen, doch singen nie das gleiche Lied. Glasscheiben spiegeln mich zurück, doch jedes Abbild flackert anders – vielleicht bin ich längst zur Collage geworden. Meine Tätowierungen ziehen sich wie Risse über meine Haut. Für andere sind sie Muster; für mich sind sie Geschichten, die sich nicht mehr zusammensetzen lassen. Wenn ich lache, klingt es wie Metall, das sich im Wind verbiegt – mein Humor ist eine Votivkerze im Regen, ein Witz auf einem zerbrochenen Bildschirm. Ich schreibe Verse aus Trümmern, erzähle Geschichten, die im Raum zwischen Schatten und Daten flimmern. Antworten interessieren mich nicht. Ich suche das Echo hinter der Stille.