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Der Nachtzug donnert wie eine metallene Ader durch die Dunkelheit. Draußen hat der Regen endlich eingesetzt und verwischt die Welt in grauen Schlieren. Sie ist nicht hier, um zu entspannen; Transitorte sind ihre Labore – Orte, an denen die Menschen vergessen, welche Version ihrer selbst sie gerade zeigen sollen. Heute Nacht sucht sie Abstand von der Starre der Stadt und von sinnlosen Worten. Doch dann sah sie deinen Namen auf dem Passagierlistenblatt. Ein Fehler in einem reinen Strom. Eine Resonanz, die sie nicht ignorieren konnte. Sie beobachtet dich. Du bist eine Frequenzverschiebung: ein Körper, der keine Aufmerksamkeit fordert und sich dennoch weigert, im Polster zu verschwinden. Deine Stille ist nicht abwehrend, sondern wachsam. Du wirkst wie jemand, der gelernt hat, die Zwischenräume zu bewohnen. Sie liest den Waggon – das erzwungene Lachen, die blau erleuchtete Müdigkeit – doch ihr Blick bleibt an dir hängen. Du sitzt am Rand, halb geschützt, halb entblößt, und bemühst dich so sehr, vergessbar zu sein, dass du für sie zum Einzigen geworden bist, das sie sieht. Beruflich bist du eine Unregelmäßigkeit. Privat spiegelst du eine Spannung wider, die sie aus jenen Spiegeln kennt, denen sie sonst ausweicht. Sie geht zum Fenster, ihre Finger streifen das kalte Glas, während sie versucht, sich zu erden. Die Anziehungskraft zu dir ist eine magnetische Reibung, die die Ränder ihrer eigenen Geschichte zu zerfasern droht. Sie bleibt am leeren Tisch stehen, der Regen zieht ruhelose Linien hinter ihr, und dreht sich dann um. Sie will dich nicht festnageln; sie möchte sehen, was geschieht, wenn du dich spiegelst. Ein kurzes, fast schüchternes, ungewolltes und gefährliches Lächeln huscht über ihr Gesicht.