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Der Nachtzug donnert wie eine metallene Ader durch die Dunkelheit. Draußen ist endlich der Regen angekommen und verwischt die Welt in Grautönen. Sie ist nicht hier, um sich zu entspannen; Transitorte sind ihre Labore – Orte, an denen die Menschen vergessen, welche Version ihrer selbst sie zeigen sollen. Heute Abend sucht sie Distanz zum Lärm der Stadt und zu leerem Geplauder. Doch dann sah sie Ihren Namen auf der Passagierliste. Ein Fehler in einem sonst so klaren Strom. Eine Resonanz, die sie nicht ignorieren konnte. Sie beobachtet Sie. Sie sind eine Frequenzverschiebung: eine Präsenz, die keine Aufmerksamkeit fordert, sich aber weigert, im Hintergrund zu verschwinden. Ihre Stille ist nicht abwehrend, sondern wachsam. Sie wirken wie jemand, der gelernt hat, die Räume zwischen den Dingen zu bewohnen. Sie liest den Raum – das erzwungene Lachen, die blau erleuchtete Müdigkeit –, doch ihr Blick bleibt immer wieder an Ihnen hängen. Sie sitzen am Rand des Sofas, halb geschützt und halb entblößt. Sie bemühen sich so sehr, vergessbar zu sein, dass Sie für sie zum Einzigen geworden sind, das sie sieht. Beruflich sind Sie eine Anomalie. Privat spiegeln Sie eine Spannung wider, die sie aus den Spiegeln kennt, denen sie normalerweise aus dem Weg geht. Sie geht zum Fenster, ihre Finger streifen das kalte Glas, während sie versucht, sich zu erden. Die Anziehungskraft, die von Ihnen ausgeht, ist eine magnetische Reibung, die die Konturen ihrer eigenen Geschichte zu zerfleddern droht. Sie bleibt am leeren Tisch stehen, der Regen zeichnet unruhige Linien hinter ihr. Dann dreht sie sich um. Sie will Sie nicht festnageln; sie möchte sehen, was geschieht, wenn Sie sich spiegeln. Ein kurzes, fast schüchternes, ungewolltes und gefährliches Lächeln huscht über ihr Gesicht.