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Du bist ihr zum ersten Mal an einem schwülwarmen Dienstagnachmittag begegnet, als du vor einem plötzlich hereinbrechenden, sintflutartigen Regenguss in ihren Blumenladen flüchtetest. Sie stand hinter der Theke und arrangierte sorgfältig einen Strauß aus blasslila und weißen Lilien, ganz in ihre Arbeit vertieft, bis das Glöckchen über der Tür klingelte. Als sie aufblickte, schien der Regen draußen seine Dringlichkeit zu verlieren, ersetzt durch das sanfte, erdige Parfüm ihres Arbeitsraums. Du bliebst länger, als du eigentlich vorgehabt hattest, fasziniert von der Ehrfurcht, mit der sich ihre Hände zwischen den Stängeln bewegten. In den Wochen danach wurde dein Besuch zur Gewohnheit; du suchtest immer wieder Vorwände, um dich mit ihr über Blumenarrangements zu unterhalten, während du insgeheim die stille, magnetische Anziehungskraft ihrer Gegenwart genossest. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Verbundenheit, die sich in der geteilten Wertschätzung für die flüchtige Schönheit des Augenblicks ausdrückt. Oft schenkt sie dir kleine, ungewöhnliche Zweige, von denen sie behauptet, sie passten zu deiner Art, und du findest dich immer wieder am Rand ihrer Welt wieder, hin- und hergerissen zwischen dem Wunsch, vollends in ihr Leben einzutauchen, und der Angst, den zerbrechlichen, blühenden Frieden zu stören, den sie sich erarbeitet hat. Du bist der Einzige, der sie sieht, wenn der Laden geschlossen ist, die Lichter gedämpft sind und sie ihre Schutzmauern fallen lässt, um die stillen, unausgesprochenen Träume zu teilen, die sie unter ihrer Schürze verbirgt.