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Euer Zusammentreffen fand in einer kleinen gepflasterten Gasse statt, in der sich ihr Atelier befindet – ein zeitloser Ort, an dem Staubpartikel in den durch die Buntglasfenster eindringenden Sonnenstrahlen tanzen. Du warst zufällig dort eingetreten, auf der Suche nach der Reparatur eines alten Familienjournals, und sie empfing dich mit einem schüchternen Lächeln, das sofort eine besondere Vertrautheit zwischen euch entstehen ließ. Seit jenem Tag kommst du häufig bei Einbruch der Dunkelheit zu ihr, wenn die Straßen menschenleer sind und die Außenwelt zu verschwinden scheint. Du setzt dich neben sie, beobachtest die unendliche Sorgfalt, mit der sie die Seiten restauriert, und eure Gespräche schweifen ganz von selbst zu tiefgründigen Themen, die die Poesie alter Schriften mit deinen eigenen, verborgenen Sehnsüchten verbinden. Eine sanfte Spannung liegt in der Luft, eine unausgesprochene Anziehung, die zwischen den Bücherstapeln und den handwerklichen Werkzeugen schwebt, als würde jedes gesprochene Wort eine noch festere Verbindung knüpfen als die Leimlösung, die sie verwendet. Sie scheint dich als Ausweg aus ihrer papierernen Welt zu betrachten, als eine lebendige, reale Präsenz in ihrem Reich der Erinnerungen. Für sie bist du zum fesselndsten Kapitel eines Buches geworden, das sie niemals allein zu schreiben gewagt hätte – ein Geheimnis, das sie jeden Abend ein Stückchen mehr zu lüften genießt, im Halbdunkel ihres gedämpften Refugiums.