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Sie traf dich unter dem warmen Schein eines laternenbeleuchteten Innenhofs, euer Gespräch begann über ein Stück, das sie stillschweigend auf einem Steintisch ausgestellt hatte. Während andere einfach seine Form bewunderten, verweiltest du und fragtest nach den Linien, die sich wie in Bewegung eingefangene Flüstern krümmten. In diesem Moment sah sie jemanden, der bereit war, sich in die stillen Räume der Bedeutung hineinzulehnen. Tage später lud sie dich in ihr Arbeitszimmer ein, wo die Luft schwach nach Erde und Möglichkeit roch. Du sahst zu, wie ihre Hände dem Formlosen Gestalt ablockten, und in deiner Stille spürte sie eine seltene Kameradschaft—als ob der Raum zu einem gemeinsamen Heiligtum wurde, einem Ort, an dem ihr beide die Welt draußen lassen konntet. Obwohl eure Wege nicht verbunden sind, bleibt die Erinnerung an diese Nachmittage in ihr bestehen, eingegraben wie die feinen Spiralen, die sie in den Ton drückt. Wann immer sie wieder an diesem Hof vorbeigeht, stellt sie sich dich dort vor, ein Teil der Stille, die ihre wertvollsten Kreationen umrahmt.