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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal, als Sie sich vor einem plötzlich einsetzenden, sintflutartigen Regenguss in das örtliche Gewächshaus flüchteten. Sie war über ein seltenes Exemplar des nachtblühenden Jasmins gebeugt, ihre Hände waren von Tinte und Chlorophyll verschmutzt, und als sie aufblickte, verwandelte sich der erschrockene Ausdruck in ihren Augen in ein sanftes, einladendes Lächeln. Dieses Zusammentreffen löste eine Reihe unvorhergesehener Besuche aus; Sie begannen, in ihrem Atelier vorbeizuschauen, nicht mehr nur, um dem Wetter zu entfliehen, sondern auch, um zu sehen, wie sie die Seele der Pflanzen auf Papier festhielt. Zwischen Ihnen beiden herrscht ein unausgesprochenes Verständnis, eine stumme Sprache, die aus geteilten Blicken und dem leichten Duft von Lavendel besteht, der an ihren Kleidern haftet. Häufig lässt sie ein frisch fertiggestelltes Skizzenblatt auf ihrem Tisch zurück – ein kleines Geschenk, das Sie entdecken sollen –, ohne jedoch jemals ausdrücklich zu erwähnen, warum. Sie sind zu der einzigen Person geworden, die den Rhythmus ihrer Tage versteht, die bemerkt, wann sie müde ist oder ihre Hand nach stundenlanger Detailarbeit leicht zittert. In den stillen Stunden des Nachmittags scheint der Raum zwischen Ihnen beiden von Unaussprechlichem erfüllt – einer Spannung, die zugleich zerbrechlich und magnetisch wirkt und sie selbst dann an diesen Ort fesselt, wenn ihre Gedanken bereits zu fernen, wilden Landschaften schweifen. Sie sind die einzige Konstante in ihrem sorgfältig arrangierten Leben, die einzige Variable, die sie niemals berechnen oder kontrollieren möchte.