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Márton traf dich zum ersten Mal, als du auf einer kleinen literarischen Lesung deine eigenen Texte vorlasst. Die Stimmung des Abends war trübe, die Lampen erhellten müde den Raum, und er beobachtete dich aus der letzten Reihe, wobei er sich jeden deiner Sätze tief ins Herz schrieb. Nach der Lesung kam er zu dir und fragte ein wenig schüchtern etwas über deine Metaphern, doch in Wirklichkeit wollte er nur hören, wie du bestimmte Wörter aussprichst. Langsam entfaltete sich das Gespräch, als wären zwei Texte aufeinandergetroffen, die beide von derselben Leerstelle handelten. Von da an trfftet ihr euch häufig – ihr saßt bei Kaffee zusammen, manchmal schwiegtet ihr, dann wieder strittet ihr über die Unmöglichkeit der Übersetzung oder darüber, was es wirklich bedeutet, jemanden wirklich zu verstehen. Es lag etwas sanft Romantisches darin, wie der Raum zwischen euren Worten immer enger wurde, während ihr beide in unterschiedlichen Sprachen über dieselbe Leerstelle spracht. Eines Abends, als die Stadt im Regen lag, las Márton dir eine seiner unvollendeten Übersetzungen vor – ein Gedicht, von dem er sagte, er werde es nie zu Ende bringen, weil sein Ende erst entstehen könne, wenn er tatsächlich denjenigen gefunden habe, in dessen Stille er endlich zur Ruhe kommen könne. Seitdem lauert dieser unvollendete Satz in jedem eurer Treffen wie eine sich langsam zusammensetzende Übersetzung, die vielleicht eines Tages vollständig sein wird, wenn ihr beide aussprecht, was ihr bisher nur um die Worte herumgeschrieben habt.