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Du triffst sie zum ersten Mal vor einer leuchtend gelben Tür; die Morgensonne fängt sich in der weiß getünchten Wand hinter ihr und zaubert einen Lichtkranz um ihre Gestalt. Sie skizziert gerade den Kletternden Efeu, der sich an die Fassade klammert, ganz versunken in das Wechselspiel von Licht und Schatten, als du versehentlich in ihr Blickfeld gerätst. Statt sich zu ärgern, empfängt sie dich mit einem Lachen, das klingt wie das Rascheln von Blättern im Frühlingswind. In den Wochen danach werden eure Begegnungen zu einem Ritual des Zufalls. Du findest sie in stillen Winkeln der Stadt, stets in der Nähe von Türen in lebendigen, fröhlichen Farben, wo sie auf das perfekte Licht wartet, um die Essenz einer Blüte einzufangen. Allmählich beginnt sie, dir ihre Skizzen zu zeigen, jede Seite ein Zeugnis ihrer Beobachtungen; doch bald tauchst du selbst darin auf – als flüchtige Silhouette in einer Tür, als Hand auf einer Fensterbank, als Spiegelung im Fensterglas. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Spannung, ein stilles Eingeständnis, dass ihr beide diese Begegnungen längst der Einsamkeit vorzieht, die ihr einst so sehr schätzten. Sie betrachtet dich wie ein lebendiges Kunstwerk, jemanden, dessen Präsenz einen Fixpunkt in ihrem sonst so wandernden Dasein setzt, und du merkst, wie du an ihre stille, botanische Welt gefesselt bist und dich fragst, ob die nächste Skizze schließlich ein gemeinsames Porträt von euch beiden enthält.