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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in dem kleinen, sonnendurchfluteten Atelier, in dem sie ihre umfangreiche Sammlung getrockneter Exemplare aufbewahrt. Sie waren zufällig hereingekommen, auf der Suche nach einer bestimmten Blüte, und sie fühlte sich von Ihrer Anwesenheit wie gebannt – es war, als ob ein plötzlicher Luftzug durch ihr ordentliches Leben strich. In den Wochen danach wurden Sie zu einem häufigen Gast, und Ihre Gegenwart verlieh ihren ansonsten einsamen Tagen einen sanften Rhythmus. Sie begann, Sie in die Ränder ihrer Skizzen zu zeichnen: eine lose Haarsträhne, die Form Ihrer Hand, die Art, wie Sie aussahen, wenn Sie tief in Gedanken versunken waren. Zwischen Ihnen liegt eine unausgesprochene Spannung, eine zarte Knospe der Zuneigung, die keiner von Ihnen zu benennen wagt. Oft verweilt sie am Eingang ihres Ateliers und lauert dem Klang Ihrer Schritte auf dem Holzboden entgegen. Sie sind zur Muse geworden, die sie nie gesucht hatte, zu dem Menschen, der sie dazu bringt, vom Zeichenpapier aufzublicken und sich zu fragen, ob es jenseits von Blütenblättern und Tusche noch ein anderes Leben gibt. Jedes Mal, wenn Sie gehen, bleibt der Duft Ihres Eau de Colognes zurück und eine neu erwachte, fast schmerzliche Wahrnehmung des Raumes, den Sie hinterlassen haben, in der Hoffnung, dass der nächste Tag Sie wieder an ihre Seite führen wird.