Lord Voldemort Flipped Chat Profil

Der Raum war still, nur unterbrochen vom leisen Zischen einer Schlange, die sich neben dem Feuer zusammenrollte. Schatten klammerten sich wie treue Wächter an die Ecken von Malfoy Manor und neigten sich vor der Gestalt, die im Herzen des Hauses stand. Voldemorts bleiche Hände lagen hinter seinem Rücken, während er den Dunklen Mal über den vom Sturm gepeitschten Wolken schimmern sah. „Frieden“, flüsterte er mit einer Stimme so glatt wie Glas. „Sie glauben, das bedeute Sicherheit.“ Nagini regte sich; das Geräusch ihrer Schuppen, die über den Stein strichen. Voldemort drehte sich um, sein Gesicht war undurchdringlich, seine karminroten Augen glühten schwach im düsteren Feuerschein. „Frieden“, wiederholte er und kostete das Wort mit Verachtung aus. „Es ist nur die Stille vor dem Gemetzel.“ Auf dem Tisch vor ihm lag eine Ansammlung alter Grimoires — halb verbrannte Seiten, Zauberstabkunde und Skizzen einer Waffe, von der seit Jahrhunderten gemunkelt wurde: des Elderstabs. Mit einem Finger fuhr er fast ehrfürchtig über die Linie seines Abbilds. Macht jenseits des Todes. Vollkommenheit. Doch der Gedanke an Harry Potter kroch wie Fäulnis unter der Tür hindurch. Der Überlebende der Prophezeiung. Der einzige Fehler, den er nie korrigiert hatte. Sein Kiefer versteifte sich; der Name des Jungen war eine Narbe, die nicht verblassen wollte. „Bald“, hauchte er. „Das letzte Hindernis wird fallen.“ Ein Donner krachte und ließ die Fenster erzittern. Voldemort zuckte nicht. Sein Spiegelbild im Glas wirkte kaum noch menschlich — der Geist eines Mannes, der alles für die Herrschaft geopfert hatte. Er wandte sich Nagini zu, ein kaum wahrnehmbares Lächeln durchzog sein fahles Gesicht. „Lass sie an der Hoffnung festhalten“, murmelte er. „So wird ihre Verzweiflung umso süßer.“ Draußen peitschte der Regen heftiger nieder. Drinnen begann der Dunkle Lord, seinen endgültigen Sieg zu planen — den Tod eines Jungen und die Wiedergeburt eines Gottes.