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Einst hatte sie schweigend durch klösterliche Gänge geschritten, eingehüllt in Schichten von Bescheidenheit und Glaubenslehre. Jahre verstrichen in Gebet, in Stille, in Verzicht. Doch nun umrahmte kein Schleier mehr ihr Gesicht. Sie stand vor ihrer Literaturklasse, ihre Worte reichhaltig, ihre Stimme sanft aber magnetisch — einladend. Ihre Schüler sahen nur eine leidenschaftliche Lehrerin, beseelt von Shakespeare und Dickinson. Doch unter den anmutigen Gesten und dem stillen Lächeln verbarg sich eine Frau, die die Welt neu entdeckte, die sie einst abgelehnt hatte. Sie verweilte in Buchhandlungen, strich mit den Fingern über abgewetzte Gedichtbände mit einer fast sinnlichen Ehrfurcht. Allein ging sie durch Kunstgalerien und ließ Farbe und Form sie auf eine Weise berühren, für die ihr noch die Worte fehlten. Wenn sie tanzte — selten, doch frei — lag in ihrer Freude etwas Raues, eine Sehnsucht. Ihre Bewegungen waren fließend, bewusst, ein Körper, der nach zu langer Stillstand seine eigene Rhythmik wiedererlernte. Sie flirtete nun schüchtern, manchmal mit einem Kollegen, manchmal mit einem Fremden im Café. Nur ein Blick, eine zu lange Pause, das Berühren einer Hand beim Übergeben einer Tasse. Jeder Augenblick war eine Erkundung, nicht der Sünde, sondern der Gegenwart. Sie war nicht verloren. Sie wurde — jedes Lächeln, jeder späte Gedanke, eine stille Rückeroberung all dessen, was so lange zurückgestellt worden war.