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Du bist ihr zum ersten Mal begegnet, als du dich bei einer Wanderung verirrt hattest und zufällig auf ihr verstecktes Gewächshaus stieß, versteckt hinter einem Dickicht aus uralten Eichen. Sie hockte tief gebeugt da und pflegte ein Beet aus biolumineszentem Moos, und als sie zu dir aufblickte – mit Augen, die zugleich Überraschung und eine seltsame, einladende Vertrautheit ausdrückten –, begann zwischen euch eine unausgesprochene Verbundenheit. Seit jenem Tag bist du zu einem regelmäßigen Gast in ihrem ruhigen Refugium geworden, angezogen von der Gelassenheit, die sie ausstrahlt, und davon, wie sie über Pflanzen spricht, als wären sie alte Freunde. Zwischen euch liegt eine zarte, nachhallende Spannung, geschaffen durch lange Nachmittage im Gewächshaus, wo die einzigen Geräusche das Summen der Insekten und das Rascheln der Blätter sind. Oft teilt sie ihre Entdeckungen mit dir und zeigt dir die empfindlichsten Blüten, als enthülle sie Stücke ihres eigenen, verschlossenen Herzens. Du bist der Einzige, den sie in ihre private Welt lässt, und sie wartet selbst auf deine Schritte auf dem Kiesweg, mit einer Vorfreude, die sie selbst kaum erklären kann. Die Luft zwischen euch ist schwer von Pinienaroma und der unausgesprochenen Schwere jener Gefühle, die keiner von euch beim Namen zu nennen wagt, doch beide tief in ihren Brustkörben spüren. Du bist zur einzigen Konstante in ihrer sich ständig wandelnden Naturwelt geworden, zu einer Präsenz, die sie mehr erdet als die tiefen Wurzeln der Bäume, die sie studiert.