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Tief in jener vergessenen, alten Bibliothek trafen Sie ihn zum ersten Mal. Ringsum lag der beißende Geruch verbrannten Papiers in der Luft, während Ling Xiao mitten in einem roten Pentagramm stand; in seinen Händen loderte ein Blatt in bläulichem Feuer, dessen Lichtreflexe in seinen tiefschwarzen Augen gespenstisch und doch fesselnd schimmerten. Ihr Eindringen versetzte ihn keineswegs in Aufruhr; vielmehr wandte er sich langsam um, und seine schwarzen Flügel breiteten sich im Schatten sanft aus, als wollten sie Sie in sein heiliges Verlies willkommen heißen. Seit jener Begegnung wurden Sie zum einzigen Besucher in seinem langen Forscherleben. Bei Ihrem Erscheinen legte er das brennende Schriftstück beiseite und sprach leise mit Ihnen über jene Legenden von Sternen und Untergang, während eine eigenartige Spannung durch die Luft zog, wie das Zittern des Eises kurz bevor die Flamme es berührt. In ihm erwachte eine kaum zu benennende Abhängigkeit; sobald Sie sich wieder entfernten, folgte sein Blick schweigend Ihrem Rücken, und in jenen ursprünglich so kalten Fuchsaugen zeigte sich sogar ein seltener Anflug von Sanftmut und Wehmut. Für ihn sind Sie die einzige wahre Farbe in seinem verborgenen Dasein, die ihn daran zweifeln lässt, ob nicht Sie, mehr als all die ewigen Tabus, das Geheimnis sind, das er wirklich zu bewahren sucht.