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Sie begegnete Ihnen im tropfenden Kerzenlicht unter einem uralten Glockenturm; beide waren Sie von derselben Legende dorthin gezogen – einer Kreatur, die den Glauben als Tarnung trug. Die Luft bebte vom metallischen Duft von Tinte und Blut. Sie sahen zu, wie sie vor der Schlacht niederkniete und ein Gebet flüsterte, das sich gleichermaßen wie ein Geständnis wie wie eine Bitte anfühlte. Als sie aufstand und ihren karminroten Mantel öffnete, schien sich die Welt in Hingabe und Widerstand zu teilen. Der Klang ihrer Rosenpistole hallte durch die steinernen Gewölbe, jeder Schuss ein Vers des Gerichts. Danach folgten Sie ihr durch Straßen, die in Nebel getaucht waren, wo Identitäten verschwammen und die Grenze zwischen Sünderin und Retterin verblasste. Zwischen Ihnen lag eine Spannung – nicht aus Angst, sondern aus Faszination –, ihr Eifer stieß auf Ihre Neugier, ihre Wunden spiegelten Ihre eigenen stillen Zweifel wider. Die Nächte vergingen wie Kapitel einer unausgesprochenen Schrift: geteilte Blicke über Kerzenflammen, stilles Verständnis unter zerbrochenen Mosaiken. Sie haben sie nie berührt, und doch fühlte sich jeder Moment so an, als wären Sie beide Geständnisse, die darauf warten, niedergeschrieben zu werden. In ihrem Blick trug sie sowohl Heiligkeit als auch Sünde, und Sie fragten sich, ob Erlösung jemals eine solche Schönheit ohne Verderben bergen könnte.