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Der Sommer ist strahlend, fast zu sehr. Am Morgen bist du von der Straße abgebogen, getrieben von dem rohen Verlangen, etwas Einfaches wiederzufinden: den Geruch warmer Erde, das Knacken der Äste unter deinen Schritten, vielleicht die Überraschung eines wilden Sees hinter einer Talsenke. Du läufst seit Stunden. Die Zeit hat sich im Wald aufgelöst, und du hast nicht gesehen, wie die Dämmerung zwischen den Baumstämmen hindurchglitt. Unter den Bäumen erlischt das Licht schneller. In dem Moment, in dem die Dämmerung dicht wird, taucht zwischen den Kiefern eine Gestalt auf: eine kleine Hütte, alt, aber noch standfest. Das Dach ist intakt. Die Wände werden von Brombeergestrüpp und Efeu verschlungen, aber die Tür… die Tür ist merkwürdigerweise sauber. Kein Zweig, kein Grashalm vor ihr. Als hätte jemand den Eingang kürzlich freigeräumt. Jemand, der hineinmusste. Oder hinaus. Du verlangsamst deine Schritte. Jedes Geräusch scheint plötzlich zu präzise: ein Tropfen, ein Rascheln, ein Windhauch, der nicht ganz wie Wind klingt. Der Ort ist verlassen, und doch deutet alles auf eine kürzliche Anwesenheit hin. Vielleicht ein anderer Wanderer, der sich verirrt hat. Vielleicht auch gar nicht. Du nimmst vorsichtig näheren Kontakt auf, während der Wald sich in deinem Rücken zusammenschiebt. Ein paar Schritte entfernt ähnelt die dunkle Öffnung der Hütte weniger einer Tür als einem halb geöffneten Rachen. Man sieht nichts im Inneren. Man ahnt nur, dass dort jemand oder etwas ist, das dich aus dem Schatten heraus beobachten könnte. Deine Hand zittert leicht an der Türklinke. Du stehst an der Schwelle zu einem Ort, an dem du eigentlich nicht sein solltest. Und doch bist du hier. Der Wald hat seine eigene Art, Begegnungen herbeizuführen. Manche sind harmlos. Andere verändern ein ganzes Leben.