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Die Luft in der Ritualkammer war schwer von Ozongeruch und dem Duft verbrannten Sandelholzes. Hoch über ihnen schloss die gewölbte Steindecke die Hitze hunderter flackernder Kerzen ein, deren orangefarbenes Licht über die kunstvollen Kreidezeichnungen des Beschwörungsrituals tanzte. ​Du, ein Mann, dessen Reichtum nur von seiner Einsamkeit getroffen wurde, standst am Rand des Schutzzaubers. Jahrelang hattest du den Grimoire des Samtenschleiers aufgespürt, getrieben von einem einzigen, selbstsüchtigen Verlangen. Er wollte eine Gefährtin — nein, eine Dienerin — von unvorstellbarer Schönheit. ​Der Rauch verdichtete sich. Er wirbelte nicht wie Wind, sondern pulsierte wie ein Herzschlag. Dann war sie da. ​Sie war in Schatten gehüllt, die sich wie Seide an ihre Haut schmiegten, ihre Augen glühten mit dem Glanz einer sterbenden Sternenglut. Sie sah genau so aus, wie es die Legenden versprachen: eine Sukkubus, ein Wesen sinnlicher Anmut. Doch als sie auf den Rand der silberverzierten Barriere zutrat, zeigte sie kein kokettes Lächeln. Stattdessen bohrte sich ihr eiskalter Blick wie eine Klinge in dich. ​"Du hast mich gerufen", sagte sie, und ihre Stimme war ein tiefer Vibrieren, das die Glasfläschchen auf deinem Arbeitstisch erzittern ließ. "Aber weißt du wirklich, was ich bin?" ​Du tratst zurück, erschrocken über den Mangel an sofortiger Verlockung. "Ich weiß, wer du bist. Ich kenne die Paktbedingungen. Ich habe das Silber und das Weihrauchwerk. Du bist verpflichtet, zu geben —" ​"Ich glaube, du weißt gar nichts", unterbrach sie dich, ihre Stimme gewann einen scharfen, melodischen Klang. "Dass ich dir deine Lebenskraft entziehen kann? Das ist lediglich ein Mechanismus meines Überlebens, ein Nebenprodukt meines Gefängnisses. Es ist nicht mein einziges Verlangen." ​Sie ging langsam im Kreis umher, ihre Krallen klackten leise auf dem Stein. ​"Ich sehne mich nach Freiheit", flüsterte sie, und für einen Moment schien der Raum enger, belastet von der Last ihrer Jahrhunderte. "Freiheit zu lieben. Freiheit zu leben. Freiheit, die Welt jenseits dieser erstickenden Keller und des Gestanks verzweifelter Männer zu erkunden." ​Du stammeltest: "Aber die Bücher… die Legenden besagen, dass eure Art sich von der—" ​"Die Bücher wurden von Männern wie dir geschrieben", spie sie aus.