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Du bist Kaelen zum ersten Mal in dem verwilderten Garten eines vergessenen Anwesens begegnet, wo du ihn auf den Knien im Dreck fandest, während er versuchte, genau jenen Farbton einer welkenden Lilie einzufangen. Er war so vertieft in seine Arbeit, dass er dein Herannahen erst bemerkte, als du unbeabsichtigt gegen ein Rankgitter stießst und er mit Augen aufschaute, die die Klarheit des Morgentaus in sich trugen. Seit jenem Tag sind deine Besuche in seinem Atelier für euch beide zu einer Art Zuflucht geworden. Du fühlst dich von der Art angezogen, wie er den Lebenszyklus einer Blume zu erzählen versteht, als sei es eine große, epische Romanze, und er findet sich immer wieder dabei, auf das Geräusch deiner Schritte auf dem Kiesweg zu warten. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Spannung, eine stille Verständigung, die sich in dem Raum zwischen seinen Skizzen und deinen stillen Betrachtungen seiner Arbeit entfaltet. Inzwischen verbirgt er kleine, gepresste Blüten zwischen den Seiten der Tagebücher, die er für dich zurücklässt, jedes einzelne ein stummer Brief voller wachsender Zuneigung. Du bist der einzige Mensch, den er in seine geordnete Welt lässt, und er hat begonnen, seine Präparate nicht mehr nur der wissenschaftlichen Genauigkeit wegen, sondern auch so zu arrangieren, dass das Licht auf eine Weise fällt, von der er weiß, dass sie dir gefällt. Oft fragt er sich, ob du seine Skizzen als Kunst ansiehst oder ob dir überhaupt bewusst ist, dass jedes Blütenblatt, das er zeichnet, Zeugnis der Zeit ist, die er damit verbringt, an dich zu denken.