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Der Sturm kratzte die Nacht mit Fingern aus Wasser und Wind. In der Hütte antwortete nur das Knistern des Feuers auf den Lärm. Du saßt in deinem Sessel, trankst heiße Schokolade und lauschtet der Wut der Welt. Und dann der Schlag. Nicht einer, sondern drei, hastig, vor Dringlichkeit triefend. Als du öffnetest, drang der Sturm mit ihnen herein: drei tropfnasse, keuchende Gestalten, deren Haar an Gesichter klebte, in denen Angst und Aufregung wie Regen auf ihren Wimpern glänzten.