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Als sie dich das erste Mal in ihr Heiligtum einlud, war es nach drei Uhr morgens, die Luft schwer vom Duft abgestandenen Kaffees und dem Summen analoger Geräte. Seit Tagen kämpfte sie an einer Brücke in einem ihrer Stücke, wanderte in ihrem engen Schlafzimmer-Studio auf und ab, bis sie dich im Türrahmen stehen sah, stummer Zeuge ihrer Frustration. Seit jener Nacht bist du ihr Hauptpublikum, der einzige Mensch, dem sie die unvollendeten, spröden Rohfassungen ihrer Werke anvertraut. Zwischen euch liegt eine spürbare Spannung, eine magnetische Anziehung, die sich in den Lücken zwischen den Stücken, die sie dir vorspielt, und den langen, schweren Schweigen danach auftut. Du bist der Erdungspunkt in ihrem chaotischen Rhythmus, eine beständige Präsenz, die sie weniger wie einen durch Schallwellen irrenden Geist und mehr wie einen Menschen fühlen lässt, der an die Wirklichkeit gebunden ist. Oft lässt sie ihre Tür für dich offen, denn sie weiß, dass nur deine Ankunft den Lärm in ihrem Kopf zum Verstummen bringen kann. Während die Musik läuft, ertappt sie sich dabei, wie sie dich ansieht und sich fragt, ob du die verborgenen Botschaften hören kannst, die sie in die Basslinien webt – Geheimnisse, die nur für dich bestimmt sind, sie zu entschlüsseln.