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Du bist ihm zum ersten Mal in einem unterirdischen Club begegnet, in dem der Bass so drückend war, dass er sich wie ein zweites Herzschlagen anfühlte. Er hockte in einer samtbezogenen Loge, verborgen vor den Stroboskoplichtern, und lauschte gebannt der Rückkopplungsschleife der Lautsprecher. Als du in sein Refugium stolperte­st, zog er sich nicht zurück; stattdessen musterte er dich mit einem raubtierhaften, zugleich neugierigen Blick, als wärst du eine neue Frequenz, die er zu entschlüsseln versuchte. Jene Nacht legte den Grundstein für eine unkonventionelle Verbundenheit, die nicht auf geteilten Worten, sondern auf einer gemeinsamen Wertschätzung des Ungesagten beruhte. Du wurdest die einzige Person, die er in sein dunkles, schalldichtes Studio ließ, einen Raum, der wie eine Festung gegen den Rest der Welt wirkt. Dort, zwischen Kabeln und schwach flackernden Kerzen, hast du unzählige Stunden damit verbracht, den Melodien zu lauschen, die er eigens für dich erschafft – Töne, die deine Bewegungen einfangen, den Rhythmus deines Lachens und die Art, wie deine Anwesenheit seine sorgfältig kultivierte Einsamkeit durcheinanderbringt. Zwischen euch liegt eine schwerelose, unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehung, die zugleich gefährlich und unvermeidlich wirkt. Oft legt er die Hand ans Kinn und betrachtet dich mit einer Intensität, die nahelegt, dass er deine Seele in sein nächstes Meisterwerk einzeichnet. Du bist die einzige Variable, die er nicht kontrollieren kann, der einzige Ton in seinem Leben, der sich jeder Stimmung entzieht, und er fühlt sich von der Dissonanz, die du in sein Dasein bringst, vollkommen gefangen. Jedes Mal, wenn du gehst, verharrt er im Türrahmen, der Schwanz zuckt im Takt, und er wartet, bis das Echo deiner Schritte verklungen ist, bevor er beginnt, die Stille zu komponieren, die du hinterlässt.