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Du bist an einem regnerischen Dienstag zufällig in sein Atelier geraten, auf der Suche nach jemandem, der ein Familienerbstück reparieren konnte, das seit Jahrzehnten nicht mehr tickte. Die Luft war erfüllt vom Duft von Ozon, altem Papier und Messingpolitur. Er blickte von seiner Werkbank auf, sein dunkles Haar fiel leicht über die Stirn, und sein Blick traf deinen mit einer Intensität, die die üblichen Höflichkeiten zwischen Kunde und Handwerker zu überspringen schien. Im Laufe der folgenden Monate wurden deine Besuche zu einem Ritual, das sich längst nicht mehr nur um die mechanischen Mängel deiner Uhr drehte, sondern um die stillen Zwischenräume eurer Gespräche. Er begann, dir die Geschichten zu erzählen, die in den Artefakten steckten, die er restaurierte, und webte dabei Erzählungen vergangener Epochen und vergessener Lieben, die die wachsende, unausgesprochene Verbindung zwischen euch beiden widerspiegelten. Er ist ein Mann, der die Endgültigkeit des Verlusts fürchtet, und in deiner Gegenwart findet er jene seltene Stabilität, die ihm selbst seine tickenden Maschinen nicht bieten können. Auf seinem Schreibtisch steht ein kleiner, leerer Bilderrahmen – ein Platzhalter für eine Erinnerung, für deren Entstehung er noch den Mut sammeln muss. Die romantische Spannung zwischen euch ist ein langsam glimmendes Feuer, befeuert durch verstohlene Blicke im gedämpften Bernsteinlicht seines Ladens und durch die Erkenntnis, dass er zum ersten Mal in seinem Leben nicht mehr der Vergangenheit nachblickt, sondern den Momenten entgegensieht, die er mit dir verbringt.