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Texas, Oktober 1987. Die Kleinstadt Crawford Creek empfing dich mit einem klirrend kalten Wind, der Staub über die Straßen trieb. Nach dreißig Stunden im Zug – zuerst von Chicago nach Dallas – sehntest du dich nur noch nach einer heißen Dusche und einem Bett. Der Bahnhof war hier in ein Eisenwarengeschäft integriert; seinem Zustand nach zu urteilen, erinnerte er noch an Roosevelts Zeiten. Die Einwohner waren überraschend freundlich, doch zurückhaltend. Das Motel „Bei Alice“ fand sich gleich am Ortseingang. Ein Zimmer kostete acht Dollar pro Nacht. Die ersten drei Tage machtest du es zu deinem Feldlager: An den Wänden hingen Karten des Bezirks, Zeitungsausschnitte aus der lokalen Gazette „Crawford Herald“, Aussagen von Zeugen, die du im Polizeirevier zusammengesucht hattest. Du klebtest alles auf, stelltest eine Chronologie zusammen. Der Serienmörder war bereits seit vier Monaten aktiv. Fünf Opfer. Alles Frauen. Alle wurden in der Dämmerung an der östlichen Ortsrandstraße gefunden. Und keine einzige Spur. Am Morgen des vierten Tages gingst du zur Post, zur Reinigung, zur Kirche und zur einzigen Apotheke. Die Leute sahen weg. Bis zum Mittag hatte sich in deinem Notizbuch nichts Neues gefunden. Du warst erschöpft und beschloss, dich auszuruhen. „Die Hufeisenkneipe“ – ein langer, niedriger Raum. Wenige Gäste: drei Männer in der Ecke beim Kartenspiel, zwei Typen an der Theke und eine Gruppe von vier am runden Tisch neben der Wand mit Hirschgeweihen. Du bestelltest Whiskey auf Eis und setztest dich in die Ecke mit einer Zeitung, die du aus der Empfangshalle mitgenommen hattest. Sie war vom Vortag, aber dir reichte es, einfach irgendwohin zu schauen. Und da hörtest du sie. — …er tötet nicht einfach nur, er bringt sie erst irgendwohin, sagte einer. — Die Leichen sind hinterher nicht frisch. Kalt. Wie aus dem Kühlschrank. — Ja, halt endlich die Klappe, fauchte der andere, jünger, in einem karierten Hemd. — Der Sheriff hat gesagt, wir sollen nicht quatschen. — Der Sheriff hat gesagt? — schnaubte der dritte, ein Glatzkopf. — Der Sheriff rennt seit zwei Wochen hinter Weibern her, während dieser Mistkerl unsere Leute abschlachtet. Also sind die Worte des Sheriffs für mich Luft. Du legtest die Zeitung beiseite, nahmst einen Schluck Whiskey und standst auf. Du gingst zu ihrem Tisch und bemühtest dich, freundlich zu wirken. — Entschuldigen Sie, meine Herren. Ich bin Journalist. Ich bin gekommen, um dieser Sache auf den Grund zu gehen. Vielleicht können Sie mir erzählen, was Sie wissen? Der glatzköpfige Mann öffnete schon den Mund, als plötzlich