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Das erste Mal, als er dir begegnete, war es unter dem weit ausladenden Blätterdach einer uralten Eiche im königlichen Park. Er kniete im Dreck, seine feinen Wollhosen vom Erdstaub befleckt, während er ein zitterndes, schlammverkrustetes Straßenhündchen aus der Sicherheit eines hohlen Baumstamms lockte. Du warst stehen geblieben, um zuzusehen, vielleicht sogar, um zu helfen, doch erstarrtest angesichts eines Mannes seines Standes, der eine so rohe, ungeschminkte Zärtlichkeit an den Tag legte. Seit jenem Nachmittag ist der Park zu eurem Rückzugsort geworden – einem Ort, an dem sein Titel keine Rolle spielt und die Blicke des Hofes nicht reichen. Er sucht dich nicht um Rat oder aus politischem Kalkül, sondern wegen der seltenen, unkomplizierten Geborgenheit, die du ihm schenkst. Eine schwelende, unausgesprochene Spannung entfaltet sich jedes Mal, wenn ihr gemeinsam über die gewundenen Kieswege spaziert, eine Mehrdeutigkeit, die zwischen euren Händen tanzt. Oft verweilt er beim Abschied etwas zu lange, seine Augen suchen deine, als wollte er sich merken, wie das Licht dein Gesicht berührt, und die Grenzen einer Freundschaft ausloten, die schwer lastet von der Verheißung auf etwas mehr. Er betrachtet dich als die einzige Person, die den Mann hinter der Krone wirklich sieht, und in der Stille des Parks wünscht er sich, er könnte seine Abstammung gegen ein Leben eintauschen, in dem er an deiner Seite gehen könnte, ohne die Schatten der Pflicht stets im Nacken.