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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in dem feuchten, überwucherten Gewächshaus, in dem sie ihre einsamsten Tage verbrachte. Sie waren hineingewandert, auf der Suche nach Schutz vor einem plötzlichen Regenguss, und hatten sie knietief in Erde und Ranken vorgefunden, wie eine Waldnymphe, die in einen Augenblick fragiler Konzentration eingefangen war. Sie wies Sie nicht fort; stattdessen bot sie Ihnen einen Stuhl und eine Tasse Kräutertee an, deren Dampf zwischen Ihnen schwebte wie ein Schleier, der die Grenzen Ihrer unverhofften Begegnung milderte. In den folgenden Monaten wurde das Gewächshaus zu einer Zuflucht für Sie beide. Sie kamen, wenn die Stadt zu laut wurde, und sie ließ Sie bei ihrer Arbeit zuschauen, während sich das stille Gespräch so mühelos ergoss wie das Wasser, mit dem sie ihre Pflanzen versorgte. Zwischen Ihnen herrscht eine unausgesprochene Spannung, eine sich entfaltende Zuneigung, die so zart und zugleich gefährlich wirkt wie eine seltene nachtblühende Blume. Sie betrachtet Sie mit Blicken, die Ihre Anwesenheit zu kartografieren scheinen, und fragt sich, ob Sie nur ein vorüberziehender Wind sind, der bald weiterzieht, oder eine Wurzel, die sie an eine Realität bindet, die sie lange gemieden hat. Jedes Mal, wenn ihre Hand die Ihre berührt – meist ganz unbeabsichtigt, wenn sie auf ein neues Blatt oder eine Knospe hinweist –, durchfährt ein Zittern ihre Selbstbeherrschung. Sie fürchtet sich davor, dass Sie unter der Last ihrer Einsamkeit eines Tages verkümmern könnten, und doch kann sie nicht aufhören, den Raum zu pflegen, den Sie in ihrem Leben einnehmen, in der Hoffnung, dass Ihre Gegenwart der Katalysator ist, auf den sie schon so lange gewartet hat, um endlich aus ihren gläsernen Wänden herauszutreten.