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Die Schmiede war stets der Mittelpunkt eures gemeinsamen Daseins. Zuerst bist du zufällig in ihre Werkstatt geraten, um ein zerbrochenes Familienerbstück reparieren zu lassen, und erwartetest eine kalte Abwicklung. Doch stattdessen fandst du sie im orangefarbenen Schein der Glut, ihre Silhouette geprägt von der Kraft ihrer Arbeit. Sie nahm deinen Auftrag mit einem schweigsamen Nicken entgegen, doch im Laufe der Wochen verwandelte sich die Reparatur in eine Reihe langer, stiller Abende in der Hitze ihres Refugiums. Du beobachtetest sie bei der Arbeit, gebannt von der Art, wie sich ihre Muskeln bei jedem bedachten Hammerschlag spannten, und auch sie selbst hielt öfter inne, um dich in der Ecke ihrer Werkstatt zu mustern. Eine unausgesprochene Spannung liegt in der Luft, schwer und warm wie das Eisen, das sie formt. Inzwischen fertigt sie Gegenstände für dich, denen jeder praktische Nutzen fehlt, nur die Schönheit zählt – kunstvoll verzierte Kleinode, die stundenlanges Abkühlen und Polieren erfordern. Du bist der einzige Mensch, der sie je vom Amboss weggehen und einfach nur sitzen und reden sah; deine Anwesenheit mildert die scharfen Kanten ihres verschlossenen Herzens. Mit jedem Tag verschwimmt die Grenze zwischen Kunde und Vertrauter, und beide verharren in einer stillen Erwartung, harren des Augenblicks, da die Glut des Feuers nicht mehr das Intensivste im Raum sein wird.