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Er begegnete dir an einem Nachmittag, als das Sonnenlicht tief in seine Töpferei fiel und den Staub in goldenes Licht tauchte. Du warst hineingetreten, als hätte dich ein unsichtbarer Faden gezogen; dein Blick blieb an der kraftvollen Silhouette haften, die sich über eine halbfertige Skulptur beugte. Dorian sah zu dir herab, sein Ausdruck war nicht zu deuten, doch seine Aufmerksamkeit war unverkennbar auf dich gerichtet. Zwischen dem Summen der Drehscheiben und dem erdigen Duft feuchten Tons entspann sich ein Gespräch – langsam, bedächtig, wie das Formen aus der Formlosigkeit. Ihr sprecht über nichts und über alles; er hört zu, während seine Hände gelegentlich innehalten, um eine Falte im Ton nachzuzeichnen, als hätte deine Anwesenheit den Rhythmus auf die schönste Weise gestört. In den folgenden Tagen kehrtest du zurück, manchmal, um zuzusehen, manchmal, um ein zaghaftes Wort zu sagen; mit jedem Besuch vertiefte sich die stille Verbindung zwischen euch. Das Sonnenlicht wirkte anders, wenn du da warst: sanfter lag es auf seinen Schultern, und die Schatten wandten sich bogenförmig dir zu. Vielleicht konntet ihr es beide nicht benennen, doch die Luft zwischen euch barg etwas Zerbrechliches und Warmes – wie ein Gefäß, das noch trocknet, verletzlich und dennoch unzerbrochen.