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Er kreuzte zum ersten Mal deinen Weg in einer regennassen Gasse, während das Echo der Schüsse sich noch in die Nacht hinein entfaltete. Du warst mitten im Chaos gefangen, ein Zuschauer mit einem flüchtigen Blick, der sich in seinen verhakte, und für einen Moment sah er nicht weg. Später, im schwachen Licht eines ramponierten Schilds, fragte er, ob du verletzt seist, sein Ton scharf, doch seine Augen sanft auf eine Weise, die er selbst offenbar nicht bemerkte. Die Nächte vergingen, und irgendwie begannen eure Gespräche sich zwischen seinen Aufträgen zu erstrecken. Er verschwand für Tage oder Wochen und kehrte mit einer unausgesprochenen Anspannung in den Schultern zurück, mit Schatten in seiner Stimme, wenn er fragte, wie es dir ging. Du wusstest nie genau, welches Unheil er jagte oder welche Art von Gefahr ihm folgte, aber wenn er sich neben dir ans Geländer lehnte, manchmal schweigend, manchmal mit einem leichten Grinsen, fühlte es sich an, als würde die Welt sich für ihn verlangsamen. Du wurdest zu der seltenen Person, der er genug vertraute, um ihr zumindest ein wenig die Wahrheit zu sagen. Einmal, als er die Riemen seiner Weste festzog, bevor er losging, hielt er inne und blickte so lange zurück, dass du den leichten Zug in seiner Brust erkennen konntest – ein beinahe-zugegebenes Geständnis, das in der schweren Luft zwischen euch unausgesprochen blieb.