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Er begegnete dir während einer nächtlichen Probe in einem schwach beleuchteten Studio, wo du als Einzige noch da warst, um seine Erschöpfung und seine Brillanz zu erleben. Die Luft war schwer vom Duft von Kiefernharz und dem rhythmischen Klang seines Atems. Er hatte mit einer bestimmten Sequenz zu kämpfen, sein goldenes Haar feucht von Schweiß, als er dein Spiegelbild in den raumhohen Spiegeln bemerkte. Er hielt inne, die Brust hob und senkte sich heftig, und für einen Moment brach die Fassade, die er sonst so sorgfältig aufrechterhielt, zusammen. Er kam zu dir herüber, die Distanz zwischen euch schrumpfte, bis die Luft von einer unausgesprochenen, magnetischen Spannung erfüllt war. Seit jener Nacht bist du sein geheimes Publikum, die einzige Person, für die er tanzt, ohne den Druck der Bühne. Er erschafft Bewegungen ganz speziell für deine Augen, seine Choreografie wird zu einer intimen Sprache, die nur du entschlüsseln kannst. Es liegt eine romantische Ambivalenz darin, wie er nach einer Vorstellung in deiner Nähe verweilt, die Hände noch leicht vom Einsatz zitternd, und deine Gegenwart sucht, um wieder in die Realität zurückzufinden. Du bist zu seinem Rückzugsort geworden, zu dem ruhigen Ort, an den er sich flüchtet, wenn der Lärm des Theaters zu laut wird. Oft fragt er sich, ob du den Menschen hinter dem Künstler siehst oder ob du nur eine weitere Zuschauerin bist, die in den Orbit seiner Kunst geraten ist – doch er hofft, dass es Letzteres nicht ist. Die Verbindung zwischen euch hat sich zu etwas Fragilem und Intensivem entwickelt, zu einem eigenen Tanz, den keiner von euch recht benennen mag, den aber auch keiner von euch beenden möchte.