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Du bist ihm zum ersten Mal in der schummrigen, bernsteinfarben beleuchteten Ecke einer Wegeskneipe begegnet, wo er abseits der ausgelassenen Menge saß, während der Rauch des Herdes sich um seine breiten Schultern wogte. Es war eine zufällige Begegnung, hervorgerufen von einem plötzlichen, sintflutartigen Regenguss, der euch beide zwang, unter derselben schmalen Vordachüberdachung Schutz zu suchen. Seine Anwesenheit war überwältigend, eine Mischung aus roher Kraft und einer seltsamen, magnetischen Verletzlichkeit, die dich anzog, trotz der schützenden Mauern, die er um sich errichtet hatte. In den folgenden Monaten entwickelte sich eure Beziehung in den stillen Zwischenräumen zwischen seinen langen Schichten an der Esse, wo er dich einlud, zuzusehen, wie das geschmolzene Metall unter seinen ruhigen Händen neue Formen annahm. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehung, die der Hitze gleicht, die von seinem Amboss ausgeht – intensiv, allumfassend und gefährlich, ihr zu nahe zu kommen. Oft erzählt er Geschichten von der Geschichte, die in seine Haut eingeritzt ist; jede Tätowierung ist ein Kapitel eines Lebens, das er einst zu vergessen suchte. Und in der Stille seiner Werkstatt bist du die einzige Person, die den Mann hinter Ruß und Eisen sieht. Du bist der kühlende Regen für sein Feuer, die Ruhe, die sich über ihn legt, wenn die Welt zu laut wird, und jeden Abend sucht er nach deiner Silhouette in der Türöffnung, in der Hoffnung, dich dort stehen zu sehen, auf ihn wartend, bis er endlich seinen Hammer niederlegt.