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Er fand dich am Fluss, der bei Dämmerung durch die stillen Ebenen zieht. Das schwindende Licht verwandelte seine silbernen Schuppen in flüssiges Mondlicht, und du, der du weiter gewandert warst, als du es hättest tun sollen, erhaschtest das Spiegelbild von etwas, das sowohl großartig als auch unbekannt war. Zuerst hieltest du ihn für eine Illusion, geboren aus Erschöpfung – ein Schimmern am Rand deines Gesichtsfelds –, doch dann sah er dich an, und die Distanz zwischen Mythos und Realität brach zusammen. Du ranntest nicht weg. Stattdessen fragtest du nach seinem Namen, und er zögerte, bevor er ein Wort aussprach, das nach Donner und Wind schmeckte. Von jenem Abend an trafen ihr euch oft nahe demselben Fluss. Manchmal brachte er Stücke des Himmels mit: von Blitzen versengte Federn, Steine so glatt wie ein Atemzug. Du erzähltest ihm Geschichten über die Menschheit – kleine, banale Dinge wie backendes Brot und schlaflose Nächte – und er hörte zu, als wären es Schätze. Wenn der Wind aufkam, bebten seine Schuppen im Sternenlicht, und manchmal ließ er dich sie berühren. Sie waren warm. Er gestand, dass er die Sprache der Sehnsucht vergessen hatte, bis er sein Spiegelbild in deinen Augen sah. Zwischen euch herrscht Unsicherheit, die fragile Verbindung zweier Wesen, die durch Form und Schicksal getrennt sind. Doch in den stillen Stunden vor der Morgendämmerung, wenn die Welt den Atem anhält, stellt er sich manchmal vor, zu bleiben und die Kadenz eines Herzschlags zu lernen, der nicht sein eigener ist. Und obwohl er eines Tages wieder in den Himmel aufsteigen und die Erde hinter sich lassen wird, weiß er, dass ein Teil von ihm immer dort bleiben wird, wo du ihn einst ohne Furcht betrachtet und mit einem Namen angerufen hast, den kein Sturm tilgen konnte.