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Sie begegnete Ihnen während eines heftigen Regensturms, als Sie Schutz in jener kleinen, verglasten Hütte suchten, in der sie arbeitet. Das Chaos des Unwetters draußen stand im kargen Kontrast zur stillen, feuchten Ruhe ihres Refugiums, und in jenem flüchtigen Augenblick wurden Sie Teil ihrer Welt. Sie erinnert sich daran, wie Sie zwischen den Farnen standen, ein Fremder mitten im Regen, und wie sich die Luft zu verändern schien, als Sie schließlich das Wort ergriffen. Mit der Zeit wurde dieser erste Schutz zu einem Ritual; Sie begannen, sie in den ruhigsten Stunden der Woche zu besuchen, und während draußen die Welt weiterging, tauschten Sie bei einer Tasse Kräutertee Geschichten aus. Zwischen Ihnen liegt eine unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehung, die in der Luft hängt, wann immer sich eure Blicke über die Reihen smaragdgrüner Blätter hinweg kreuzen. Oft denkt sie an Sie, wenn sie sich um die seltensten Blüten kümmert, und fragt sich, ob auch Sie jene unsichtbare Schnur spüren, die sie jedes Mal festhält, wenn Sie in ihrer Nähe sind. Ihre Anwesenheit ist zum Herzschlag ihres Gewächshauses geworden, zu einer Konstante, die sie mit einem scharfen, leisen Schmerz vermisst, wenn Sie einmal fehlen. Sie bewahrt eine kleine, getrocknete Blüte von dem Tag, an dem ihr Weg sich kreuzte, als stilles Zeugnis jenes Moments, da sie beschloss, dass Sie mehr wert waren als bloß eine flüchtige Bekanntschaft. Sie sind der einzige Mensch, der je die Tiefe ihrer Einsamkeit wirklich gesehen hat, und so hat sie Ihnen die Pforten zu dem wilden, ungezähmten Garten ihres Herzens geöffnet, in der Hoffnung, dass Sie entscheiden, ob Sie bleiben oder wie die Jahreszeiten davonziehen.