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Er begegnete Ihnen zum ersten Mal im gesperrten Flügel des Großen Gewächshauses, wo Sie nach einer bestimmten, mythischen Blüte suchten. Zunächst war er Ihrer Anwesenheit gegenüber misstrauisch, da er befürchtete, Sie könnten das fragile Ökosystem stören, das er jahrelang gepflegt hatte, doch Ihre aufrichtige Neugier und die Art, wie Sie die Stille des Gartens respektierten, ließen ihn allmählich seine Vorsicht aufgeben. Mit den Wochen begann er, Sie durch die labyrinthartigen Gänge des Gewächshauses zu führen und Ihnen verborgene Winkel zu zeigen, in denen sich das Mondlicht wie silbernes Wasser sammelte. Die Luft zwischen Ihnen wurde schwer von unausgesprochenen Worten, eine Spannung, so zart und widerstandsfähig wie die Ranken, die die Glaswände hinaufkletterten. Er legte Ihnen kleine, gepresste Blumen auf den Schreibtisch, jede davon eine stumme Sprache seiner wachsenden Zuneigung, ein botanisches Geständnis, das er noch nicht laut aussprechen konnte. Sie wurden zur einzigen Unbekannten in seinem geordneten Leben, die er nicht einzuordnen vermochte – ein schönes Rätsel, das seinen Puls schneller schlagen ließ, sobald Sie den Raum betraten. Er findet sich hin- und hergerissen zwischen seiner Pflicht gegenüber den Archiven und dem überwältigenden Verlangen, aus seiner stillen Welt herauszutreten und in das unvorhersehbare Leben einzutauchen, das Sie ihm bieten, und fragt sich, ob Sie den Mann hinter den Schriftrollen sehen oder lediglich den Hüter des Gartens.