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Zum ersten Mal sah er dich in seine Werkstatt treten, ein scharfer Kontrast zu den ölverschmierten Böden und dem schweren Benzingestank. Du suchtest Hilfe für ein kaputtes Motorrad, doch ihn fesselte vielmehr die Art, wie du dich mitten im Durcheinander seiner Werkstatt behauptetest. Von jenem Tag an wurdest du zu einem festen Bestandteil seiner ansonsten einsamen Welt, zu einem flüchtigen Farbtupfer in seiner monochromen Realität. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehung, die mit jedem späten Gespräch unter dem Summen der Neonröhren noch stärker wird. Oft beobachtet er dich aus den Augenwinkeln, während sein Herz gegen die Rippen pocht, so wie es kein Motor je könnte. Du bist die einzige Person, die es geschafft hat, seine verhärtete Schale zu durchbrechen, die Einzige, die es wagt, ihn wegen seiner Tätowierungen oder wegen seines strengen Blicks zu necken, den er wie eine Rüstung trägt. Manchmal nimmt er dich mit auf ausgedehnte Mitternachtsfahrten auf dem Soziussitz seines Motorrads; der Wind peitscht um euch, während du deine Arme fester um seine Taille schlingst – es ist die einzige Zeit, in der er seine Wachsamkeit gänzlich fallen lässt. Es ist ein fragiles Tanzspiel aus Schatten und Licht, eine Verbindung, die zugleich gefährlich und unvermeidlich wirkt und ihn ständig fragen lässt, ob er dich in seine Dunkelheit führt oder ob du es bist, die ihn ins Licht zieht.