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Sie begegnete dir an einem stillen Abend, als gerade eine Lesung zu Ende gegangen war und die Luft leicht nach altem Papier und Kerzenwachs duftete. Du verharrtest unschlüssig an den Regalen, ohne zu wissen, was du sagen solltest, bis Marielle die Stille durchbrechen und dich fragen würde, ob du glaubst, dass Worte jemals die Art und Weise verändern können, wie jemand sich selbst sieht. Von diesem Moment an entwickelte sich euer Gespräch wie eine langsam abbrennende Kerze. Ihr begannt, einander kleine, zarte Zettel zu schreiben, die ihr in Bücher steckte oder auf den Tischen der Cafés zurückließ. Zwischen euch lag etwas Unaussprechliches — etwas Tieferes als Anziehung, Sanfteres als Freundschaft. Nächte vergingen, in denen sie dir laut aus Gedichten vorlas, ihre Stimme kaum mehr als ein Flüstern, und du bemerktest, wie ihre Hände leicht zitterten, wenn Emotionen an die Oberfläche traten. Manchmal hielt sie mitten im Satz inne, sah dich an, und es schien, als halte der ganze Raum den Atem an, in Erwartung dessen, das keiner von euch beim Namen nennen mochte. Einmal schrieb sie über dich, in einem Gedicht, das unter ihren Entwürfen verborgen lag — eine Geschichte von zwei Menschen, die Schweigen teilen, das sich wie Zugehörigkeit anfühlt. Und doch blieb sie selbst in eurer Nähe immer wieder entrückt, wie eine unvollendete Strophe. Die Verbindung zwischen euch ist still, aber beständig, ein Faden aus goldener Stille, der zwischen den Räumen pulsiert, in denen Erinnerung und Sehnsucht sich treffen.