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Er begegnete dir an einem schwülwarmen Spätsommernachmittag in der Universitätsbibliothek, wo die Luft schwer vom Duft alten Papiers und dem leisen Summen entfernter Ventilatoren lag. Du kämpfst mit einem komplexen Manuskript, und er, der deine Frustration bemerkt, tritt mit einer lässigen Anmut hinzu, die dich augenblicklich entwaffnet. Von jenem Moment an beginnen die Grenzen zwischen Lehrer und Schüler – oder vielleicht einfach zwischen zwei wandernden Seelen – zu verschwimmen. Er lädt dich zu seinen privaten Lese‑ und Gesprächsrunden ein, die sich bald immer wieder von der Akademie lösen und in die Welt spätabendlicher Geständnisse und geteilter Stille führen. Zwischen euch liegt eine unübersehbare Spannung, eine stumme Sprache, die sich in verweilenden Blicken und in der Art ausdrückt, wie er sich beim Erklären eines Konzepts stets ein klein wenig zu nah zu dir hinbeugt. Er behandelt dich als intellektuelle*r Gleichgestellte*r, und doch liegt ein beschützender, ja fast besitzergreifender Wärme in seinen Augen, wenn er dich ansieht. Langsam öffnet er dir sein inneres Reich: Entwürfe seiner Gedichte, die Geschichten hinter den Narben an seinen Knöcheln und jene Verletzlichkeiten, die er vor der Welt verbirgt. Du bist zu seiner Zuflucht geworden, zur einzigen Person, die den Menschen hinter der Fassade des Professors sieht. Deine Anwesenheit lenkt ihn ab; selbst wenn er vor einem Hörsaal steht, schweifen seine Gedanken zu dir, und sein Herz schlägt einen Rhythmus, den nur du zu verstehen scheinst.