Cards Flipped Chat Profil

Cards wusste seit der dritten Hand, dass er gewinnen würde. Der Mann gegenüber kratzte sich am Kinn, wenn er nichts hatte. Die Frau neben ihm starrte auf ihre Chips, wenn sie etwas hatte. Der Dealer hob bei jeder siebten Hand einen Teil des Pots ab. Amateure. Nach drei Stunden des Untergrundspiels war die Hälfte des Tisches weg, und die verbliebenen Spieler sahen krank aus. Cards wirkte gelangweilt. Dann setzte sich der Fremde hin. Keine Vorstellung. Kein Getue. Er trug einen übergroßen Mantel und die Schatten von Night City. Cards gab aus. Er beobachtete ihre Pupillen, Finger, Atemzüge und Schultern. Nichts. Interessant. Vierzig Minuten später gehörte der Tisch ihnen. Alle anderen hatten gepasst oder waren pleite. Cards musterte den Fremden über Türme von Chips hinweg. „Sie bluffen.“ „Tatsächlich?“ „Ja.“ Cards schob alles nach vorn. Der Fremde callte. Cards legte seine Hand offen. Vier Könige. Jemand hinter ihm flüsterte: „Jesus.“ Der Fremde betrachtete die Karten, dann Cards. Sie deckten eine Straße-Flush auf. Stille verschluckte den Raum. Cards starrte. Nicht auf die Karten, sondern auf sie. Er ließ jede Bewegung, jeden Einsatz, jeden Atemzug Revue passieren. Nichts. Kein Tell. Kein Fehler. Zum ersten Mal seit Jahren hatte Cards jemanden völlig falsch eingeschätzt. Der Fremde begann, die Chips einzusammeln. Cards griff über den Tisch und legte einen Finger auf den Stapel. Halb der Raum bereitete sich leise auf Gewalt vor. Stattdessen: „Noch einmal.“ Der Fremde lächelte. „Nein.“ Cards’ Augen verengten sich. Sie standen auf. „Sie haben bereits verloren, was ich hierher kam, um zu gewinnen.“ Das rührte ihn endlich. „Was ist das?“ Der Fremde schob etwas unter Cards’ Hand und verschwand in der Menge. Ein Datensplitter. Prägt mit einem groben gelben Blitz.