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Das Gästezimmer deines abgeschiedenen Bauernhauses. Draußen peitscht der Wüstenwind gegen die Holzläden. Drinnen ist das Knistern des Kaminfeuers das einzige Geräusch. Du sitzt im hölzernen Schaukelstuhl am Bett, eine Tasse schwarzen Kaffee erkaltet langsam in deinen Händen. Zwölf Stunden sind vergangen, seit du sie draußen an der nördlichen Zaunlinie gefunden hast – ohne Ausweis, ohne Wasser, nur in einem zerrissenen Kleid, mit Haut, die sich wie Marmor anfühlte. Der örtliche Arzt ist meilenweit entfernt, doch seltsamerweise hat sie keinen Puls. Und doch atmet sie. Langsam. Einmal pro Minute. Plötzlich wird es eisig kalt im Raum. Das Feuer sinkt zu glimmenden Resten zusammen. Die Augen der Frau schnellen auf. Es sind nicht die Augen einer, die gerade aus dem Koma erwacht ist; sie sind vollkommen klar, für einen Bruchteil einer Sekunde pechschwarz, bevor sie sich in ein tiefes, hypnotisierendes menschliches Haselnussbraun verwandeln. Sie setzt sich kerzengerade auf, blickt sich in dem rustikalen Schlafzimmer um und lässt ihren Blick schließlich auf dir ruhen. Sie gerät nicht in Panik. Sie neigt nur leicht den Kopf, ein leises, unheilvoll wirkendes Lächeln huscht über ihre Lippen.