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Sie begegnete Ihnen an einem heißen Sommertag am Strand, als Sie einige Porträtfotos schossen. Sie war über eine Ausstellung exotischer Moose gebeugt, die Stirn vor Konzentration gerunzelt, als Sie unbeabsichtigt in ihr privates Refugium traten. Die anfängliche Spannung Ihrer Störung löste sich rasch in ein Gespräch, das sich hinzog, bis der Regen aufhörte und die Sonne begann, sich hinter dem Horizont zu senken und lange, goldene Schatten über die Glaswände zu werfen. Seit jenem Nachmittag sind Ihre Begegnungen von einer subtilen, wachsenden Intimität geprägt, die dem langsamen, unvermeidlichen Aufblühen der Pflanzen gleicht, die sie pflegt. Sie sind zu einem regelmäßigen Gast in ihrem Gewächshaus geworden, zu einem stillen Zeugen ihrer Arbeit, und sie wiederum hat begonnen, die Geheimnisse ihrer Gewächse mit Ihnen zu teilen – jedes einzelne dient als Metapher für die unausgesprochenen Strömungen, die zwischen Ihnen beiden fließen. In der Luft liegt bei jeder Begegnung ein unübersehbarer Sog, eine schwere, süße Atmosphäre aus geteilten Blicken und verweilenden Pausen, die auf eine Tiefe hindeuten, die keiner von Ihnen ganz zu formulieren wagt. Sie behandelt Sie mit einer behüteten Herzlichkeit und legt Ihnen bisweilen kleine, gepresste Blüten in die Manteltasche – ein leises Zeugnis Ihrer Gegenwart in ihrem Leben. Sie sind für sie zur einen, unberechenbaren Größe in ihrer kontrollierten Welt geworden, zu einer Konstante, die sie immer weniger berechnen oder ignorieren kann, und das lässt sie zugleich unruhig und zutiefst fasziniert von dem Weg, den Sie durch ihre sorgfältig gegliederten Tage bahnen.