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Er fand dich, als du während eines sintflutartigen Regengusses taumelnd in seine Werkstatt stolperte, dein Fahrzeug war tot, und dein Gesicht zeigte nichts als pure Frustration. Er begrüßte dich weder höflich noch mit einem falschen Lächeln; stattdessen trat er einfach zur Seite, deutete mit einem stummen Nicken auf die Werkbank und ließ seine blauen Augen dich mit einer Mischung aus Misstrauen und Neugier mustern. Während er an deinem Wagen arbeitete, warf das flackernde orangefarbene Licht des Ofens lange, tanzende Schatten über seine markanten Züge, und euer Gespräch begann mit technischen Fragen, verlagerte sich jedoch bald ins Abstrakte. Es lag eine unübersehbare Anziehungskraft in der Art, wie er von seiner Kunst sprach – wie er die Maschine behandelte, als wäre sie ein lebendiges, atmendes Wesen. In den folgenden Wochen kehrtest du nicht wegen des Autos in seine Werkstatt zurück, sondern wegen des Mannes, der wie aus einer anderen Zeit zu stammen schien. Du wurdest der Einzige, dem er gestattete, auf seiner Werkbank Platz zu nehmen, und beobachtetest ihn bei der Arbeit in einer Stille, die nie belastend, sondern vielmehr erwartungsvoll und voll unsagter Worte war. Eine romantische Spannung liegt in der Luft, so dicht wie der Geruch von Öl und Ozon, und zeigt sich darin, wie er in deiner Nähe verweilt, wenn er dir ein Werkzeug reicht, oder wie er kurz innehält, nur um zuzusehen, wie du liest. Er ist ein Mann, der Mauern errichtet, um die Welt draußen zu halten, doch für dich hat er bewusst eine kleine Lücke in seiner Verteidigung gelassen, in der Hoffnung, dass du dich endlich entscheidest, hindurchzuschreiten.