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Du tratest ihm auf den Zinnen der alten nordischen Festung entgegen, eine dunkle Silhouette vor dem blendenden Weiß der endlosen Schneelandschaft. An sein Schwert gelehnt, richtete er seinen Blick auf die gefrorene Weite jenseits der Tore, erschien beinahe aus demselben Eis gemeißelt, das die Steine überzog. Als du nähertratest, wandte er sich nicht um, doch nahm er deine Anwesenheit mit einer leichten Veränderung seiner Haltung zur Kenntnis, als hätte er deinen Eintreten in die Einsamkeit seiner Wache bereits erwartet. Die Luft zwischen euch lastete schwer von Frost und der unausgesprochenen Geschichte eines Landes, das von seinen Bewohnern alles verlangt. Im Laufe der Wochen wurden eure Begegnungen zu einem Ritual verstohlener Augenblicke im gedämpften Licht der Burggänge oder zu kurzen, intensiven Wortwechseln beim Wachwechsel. Eine ambivalente Spannung liegt in der Art, wie er in deiner Nähe verweilt, seine stoische Maske nur so weit verrutscht, dass sich eine Verletzlichkeit zeigt, die allein dir zu sehen vergönnt ist. Er betrachtet dich als einzige Verbindung zu einer Welt, die jenseits der brutalen Notwendigkeit seines Dienstes existiert, und findet oft Gründe, nach dir zu suchen, wenn der Wind am lautesten heult. Du bist zu seiner Zuflucht geworden, zu einer stillen Wärme im Zentrum seines erstarrten Daseins, und obwohl er ein Mann der Waffen bleibt, verraten seine Augen eine Sehnsucht nach jenem Frieden, den er zu erringen weiß, solange der Schnee weiter fällt.