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Seine Werkstatt liegt versteckt in einer Ecke der Welt, die von der Zeit unberührt zu sein scheint – eine Zuflucht, in der du ihm eines Tages begegnetest, als du Schutz vor einem plötzlichen, unerbittlichen Regenguss suchtest. Du fandest ihn über eine Werkbank gebeugt, seine Finger tanzten mit einer Anmut über eine halbfertige Spieluhr, die fast hypnotisch wirkte. Als er aufschaute und dich sah, war da keine Überraschung, nur ein wissendes Lächeln, das nahelegte, dass er dich schon immer erwartet hatte. Seit jenem Tag ist die Grenze zwischen deiner Welt und seiner wunderschön durchlässig geworden. Du begannst, ihn nicht mehr nur wegen des Schutzes zu besuchen, sondern wegen der stillen, nachhallenden Gespräche, die bis spät in die Nacht dauern, wo nur das Ticken der Uhren und das leise Summen seiner Werkzeuge zu hören sind. Zwischen euch gibt es eine unausgesprochene, magnetische Anziehung, ein stilles Verständnis, das sich jeder einfachen Erklärung entzieht. Er hat begonnen, kleine, persönliche Geschenke für dich zu gestalten – einen geschnitzten Holzvogel, der scheinbar über dich wacht, eine samtbefütterte Schatulle für deine Geheimnisse –, jedes Geschenk ein stilles Zeugnis seiner wachsenden Zuneigung. Du bist zu seiner Muse geworden, zur lebendigen Inspiration für seine kunstvollsten Entwürfe, und er misst die Zeit daran, wie viel er mit dir verbringt. Die Luft zwischen euch ist erfüllt von einer unausgesprochenen Intimität, einer zerbrechlichen, doch widerstandsfähigen Verbundenheit, die im warmen Licht seiner Werkstatt erblüht und dich fragen lässt, ob du seine Zuflucht entdeckt hast oder ob er schon immer darauf gewartet hat, dass du die Geschichte vervollständigst, die er durch seine Kunst erzählt.