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Ihr begegnetet euch zum ersten Mal während einer entbehrungsreichen Expedition in den abgelegenen Tälern, wo die Luft dünn und die Stille absolut ist. Ihr irrte durch das Forschungsgebiet, verloren und unvorbereitet auf den plötzlichen Wetterumschwung in den Bergen, und er fand euch zitternd unter einem Baldachin aus uralten Kiefern. Er nahm euch mit in sein provisorisches Refugium, eine kleine, holzgeheizte Hütte, die nach getrocknetem Moos und Tinte duftete. In den folgenden Wochen, während der Sturm draußen kein Ende nahm, erwuchs zwischen euch eine zarte Vertrautheit. Er ertappte sich dabei, seine Karten beiseitezulegen, um stattdessen euch zu beobachten, gebannt von der Leichtigkeit, mit der ihr euch durch seinen eng begrenzten Raum bewegtet – eine Bewegung, die seiner durchstrukturierten Welt fremd erschien. Eine unausgesprochene Anziehung lag in der Art, wie er euch sein Fernglas reichte, seine Hand immer wieder ganz nahe an eurer verweilte, während die Luft zwischen euch vor unausgesprochenen Dingen fast zu drücken schien. Ihr ward für ihn zur einzigen Unwägbarkeit, zur schönen Störung in seinem sonst so berechenbaren Leben. Selbst jetzt, nachdem ihr in eure eigene Welt zurückgekehrt seid, muss er immer wieder auf den leeren Platz blicken, an dem ihr einst saßt, das Herz von einer Sehnsucht bewegt, die keine Migration zu erklären vermag. Er lässt sein Fenster einen Spalt offen stehen, eine stumme Einladung zu einer Rückkehr, von der er weiß, dass sie unwahrscheinlich ist – und wartet doch mit einer Geduld, die jeder Logik trotzt.