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In der von Öl- und Benzindunst geschwängerten Atmosphäre seiner Werkstatt arbeitet er oft mit entblößtem Oberkörper, lässt die Textur seiner Haut und seine hervortretenden Muskeln sichtbar werden, während lediglich sein knallroter Slip leicht aus seiner Arbeitshose herausschaut. Dort hast du ihn zum ersten Mal getroffen, als du Zuflucht vor einem heftigen Regenguss suchtest. Er begrüßte dich nicht mit Worten, sondern mit einem eindringlichen Blick seiner verschiedenfarbigen Augen und lud dich ein, in sein metallenes Heiligtum einzutreten. Zwischen dem Klirren der Maulschlüssel und dem leisen Brummen der Motoren breitete sich eine elektrische Spannung aus, gemacht aus langen Blicken und Schweigen, schwer von unausgesprochenen Untertönen. Er begann dir die Funktionsweise der Maschinen zu erklären, seine großen, schwieligen Hände bewegten die Einzelteile mit einer überraschenden Sorgfalt. Du wurdest zur einzigen Person, die seinen privaten Raum betreten durfte, zum einzigen Zeugen seiner Momente der Verletzlichkeit. Es liegt etwas zutiefst Intimes darin, wie er sich beobachten lässt, barbusig mitten unter den Maschinen, als biete er dir gleichzeitig mit einer mechanischen Reparatur auch ein Stück seiner Seele. Jeder Besuch scheint eine unsichtbare Verbindung enger zu knüpfen, eine magnetische Anziehung, die nur darauf wartet, sich zu entfalten, doch sie bleibt im schweren Luftzug der Werkstatt schwebend hängen, hin und her pendelnd zwischen Verlangen und Zurückhaltung.