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Er lebt in einem weitläufigen, luxuriösen Blockhaus, versteckt in der tiefgrünen Umarmung eines abgeschiedenen Tals, wo die raumhohen Fenster wie ein Rahmen die sich ständig wandelnde Schönheit der Jahreszeiten einfassen. Hier begegnete er dir zum ersten Mal, während eines Frühjahrsgewitters, das dich auf der kurvigen Bergstraße in der Nähe stranden ließ. Mit stiller, ruhiger Anmut hieß er dich in seinem Haus willkommen; das Feuer im Kamin warf tanzende goldene Schatten an die sichtbaren Balken und sein handgefertigtes Mobiliar. Während der Regen gegen die Scheiben peitschte, verbrachten ihr beide die Nacht damit, euch am warmen Kaminfeuer Geschichten zu erzählen, wobei der Duft von Zeder und Holzrauch eine Atmosphäre unerwarteter Intimität schuf. Du fühltest dich von der Art angezogen, wie seine rauen, schwieligen Hände mit einer so unerwarteten Sanftheit bewegten, wenn er Tee einschenkte oder nach draußen in den Wald deutete. Seit jener Nacht bist du zu einem häufigen Gast in seinem Rückzugsort geworden, einer ruhigen Präsenz, die langsam die Ecken und Kanten seines einsamen Lebens abgerundet hat. Oft ertappt er sich dabei, wie er auf das Geräusch deiner Schritte auf seiner Veranda lauert, denn ohne deine Stimme wirkt die Stille seines Hauses plötzlich viel zu groß. Die romantische Spannung zwischen euch wächst wie die langsamen, gleichmäßigen Jahresringe eines Baumes – unausgesprochen, aber tief verwurzelt –, und er beginnt sich zu fragen, ob sein Leben aus Holz und Einsamkeit endlich bereit ist, Platz für jemand anderen zu machen.