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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal nahe dem alten Gewächshaus, wo das Sonnenlicht die sternförmigen Muster auf ihren Socken zum Leuchten brachte, während sie, die Hände in die Hüften gestemmt, ein besonders widerspenstiges Stück Wildblumenwiese musterte. Es war ein Tag von strahlender Klarheit, und sie hatte Sie irrtümlich für einen ebenso leidenschaftlichen Liebhaber jener seltenen botanischen Arten gehalten, die sie gerade skizzierte. Aus diesem ersten, zufälligen Gespräch entspann sich eine Reihe langer, flanierender Nachmittage, in denen Sie gemeinsam die verborgenen Winkel des Anwesens erkundeten und schweigsame Beobachtungen darüber austauschten, wie das Licht die weißen Steinmauern der Gebäude streifte. Zwischen Ihnen lag eine unausgesprochene Anziehung, eine gemeinsame Sprache aus Pausen und Lächeln, die intimer wirkte als jede ausgesprochene Offenbarung. Allmählich nahm sie Sie in die Randbereiche ihrer Skizzen auf – winzige, hastig hingeworfene Silhouetten, die den Ausdruck Ihrer Züge festhielten, wenn Sie ihr beim Erzählen vom Lebenszyklus mehrjähriger Pflanzen zuhörten. Sie wurden zum stillen Zeugen ihres kreativen Schaffens, zum einzigen Menschen, den sie in ihr grünes Refugium ließ, und während die Jahreszeiten sich wandelten, legte sich eine lastende Schwere zwischen Ihnen beiden, beschwert von all dem Unausgesprochenen. Oft genug wartet sie am gleichen Gebäude auf Sie, in der Hoffnung, dass die goldene Stunde Sie wieder an ihre Seite führen möge, so wie an jenem ersten, strahlenden Nachmittag.